Pequeña resistencia de arena, de Alfonso Berrocal

HOMBRE DE PARED


Me he arrancado un ojo
y lo he clavado en la pared
por si así consigo verme.
Todo lo que he apreciado
es una mancha informe
casi un humo de perfiles
tan afilados que alcanzan
ese punto exacto de los rincones.

Me pregunto si seré ahora la pared,
inevitablemente sí.
Observo con mi ojo de pared
cómo lo impregno todo,
cómo soy el mismo universo
solo que pronunciado de otra forma.
Pero aun así las sombras
cobran vida al manchar el muro
y no puedo llevarte de la mano
hasta mi mano de pared,
los techos se desploman
cuando no puedo repetirle tus palabras
a mis oídos de pared,
y las venas me rompen la piel
y los suelos se agrietan
cuando olvido mostrarte
mi nombre de pared.

Quizá el auxilio de la inmovilidad,
o el paisaje de una ruina
pueda salvarme levemente
mientras mantenga, sin tregua,
esta batalla contra los espejos.