Mamá se va, de Federico Jiménez Asenjo

Nadie ya,

donde estuvimos,

sino de nuestra falta el hueco,

y del baile el remolino.

Del modo en que las hojas levantadas

hoy se posan,

nuestro paso y vestigio.

Polvo del polvo donde hollamos,

silencio de nuestra voz,

eco de lo que entonces se dijo.